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    第一折鹰骨

    风在鹰嘴隘的裂谷里不是吹的，是嚎的。

    像千万头失了崽的母狼，在百丈深的冰缝里对着月亮哭嚎。雪沫子被卷起来，打在脸上不是冷，是疼——细碎的冰晶像无数根针，扎进皮肉里，扎进骨头缝里。

    独孤青挂在崖壁上，整个人贴着一道三指宽的岩缝。左手的手指已经冻得没了知觉，全靠右手的冰爪死死扣进冰层。腰间的绳索绷得笔直，下面吊着整支队伍——一百五十条命，就系在他这根绳上。

    他抬头看。

    头顶十丈处，隘口最窄的那段像一道咧开的伤口，两侧冰壁几乎贴在一起，只留一线天光。那光是青灰色的，死气沉沉的，像将死之人的眼白。

    “三公子……还上得去吗？”

    下面传来王栓的声音，被风吹得七零八落。这个铁塔般的汉子此刻声音里也带了颤——不是怕死，是怕辜负。怕辜负了身后这一百五十个兄弟，怕辜负了城堡里那个把命押在他们身上的十九岁少年。

    独孤青没回答。

    他深吸一口气，那口气像刀子一样刮过喉咙，带着铁锈味——是血的味道，他自己的血。左腿的伤口在攀爬时崩开了，血渗出来，在白衣上泅开暗红的花，又很快被冻成冰碴。

    他闭上眼。

    再睁开时，琥珀色的瞳孔里有什么东西烧起来了。

    那不是火，是比火更冷的东西——是草原狼群在雪夜里盯着猎物的光，是苍狼部萨满在祭祀时跳进火堆前最后一眼的回望。

    那是他母亲的眼睛。

    二十年前，那个草原上最烈的女子，也是这样挂在生死之间——一头是故土的草原，一头是异乡的城堡。她选了后者，然后用一生去证明，桥，是可以搭在两座山之间的。

    哪怕那桥是用骨头搭的，用血浇的。

    “上。”

    一个字，从牙缝里挤出来。

    独孤青动了。

    不是攀，是跃——左脚在岩壁上狠狠一蹬，整个人向上弹起，右手冰爪在最高点猛地挥出，扣进头顶一块凸起的岩石。身体悬空了一瞬，像一只折翼的鸟，然后重重撞在冰壁上。

    骨头发出不堪重负的呻吟。

    但他上来了。

    手指抠进岩石缝隙，指甲翻裂，血渗出来，在洁白的冰面上留下鲜红的指印，像雪地里开出的梅。

    一丈，两丈，三丈……

    当他终于把上半身探出那道“伤口”时，天光刺得他睁不开眼。

    不是阳光。

    是火光。

    南麓大营的方向，半边天都被染成了橘红色。浓烟滚滚而上，在灰白色的天幕上涂抹出狰狞的图腾。风把喊杀声、马蹄声、惨嚎声送过来，送进耳朵里，送进骨头里。

    那么远，又那么近。

    近得像就在眼前烧着，就在耳边嚎着。

    独孤青趴在隘口边缘，大口喘气。每一次呼吸，肺叶都像被砂纸磨过，火辣辣地疼。他回头，看向下面。

    一百五十个白点，像一串珍珠，缀在垂直的冰壁上。他们在等他，等他的信号。

    他举起右手，竖起三根手指。

    ——安全，上来。

    绳索开始蠕动，像一条苏醒的蛇。第一个人头探出隘口，是王栓。这个汉子脸上全是冰碴，嘴唇冻得乌紫，但眼睛亮得像淬过火的刀。

    “三公子……”他爬上来，第一眼看向南麓的方向，然后整个人僵住了。

    那哪里还是什么大营？

    那是一片火海，一片炼狱。

    城墙塌了半边，像被巨人撕开的伤口。里面人影憧憧，不是人在跑，是鬼在飘——被火烧着的鬼，被刀砍着的鬼，被恐惧逼疯了的鬼。

    “大公子他……”王栓的声音哽住了。

    独孤青没说话。

    他只是看着，死死地看着。琥珀色的瞳孔里倒映着那片火海，倒映着那些死去和正在死去的同袍。然后他慢慢站起身，解开腰间的绳索。

    动作很慢，很稳，像在进行某种仪式。

    “王栓。”

    “在。”

    “还记得侯爷的计划吗？”

    “记得。潜入，制造混乱，引敌到开阔地，等重弩。”

    “不对。”独孤青转过头，看着他，眼睛里那簇冰冷的光烧得更旺了，“计划变了。”

    “变了？”

    “我们要做的不是制造混乱。”独孤青一字一顿地说，每个字都像从冰窖里捞出来的石头，“是救命。”

    他指向大营中央——那里还有一片区域没被火完全吞没，隐约能看到铁山军的旗帜在浓烟中倔强地飘扬。旗帜下面，人影攒动，还在抵抗。

    “大哥在那里。”独孤青说，“侯爷要的是一场胜仗，但我要的，是大哥活着。”

    王栓愣住了。

    这不对。侯爷的命令很清楚——大局为重，哪怕牺牲。

    “三公子，这……”

    “责任我来担。”独孤青打断他，从怀里掏出那块骨牌，握在掌心。乳白色的骨牌被体温焐热了，上面的狼图腾仿佛活了过来，在火光中泛着幽幽的光。

    “我母亲说过，草原上的狼，永远不会丢下自己的狼群。”他轻声说，像在说给自己听，“独孤家……也是我的狼群。”

    说完，他纵身跃下隘口。

    不是向下，是向前——向着那片火海，向着那片炼狱。

    白衣在风中展开，像一只扑向火焰的飞蛾。

    王栓看着那个背影，看了三息。然后他狠狠抹了把脸，把冰碴和泪水一起抹掉，回头对刚刚爬上来的士兵们吼：

    “都听见了？三公子要救人！咱们——跟不跟？”

    沉默。

    只有风声，只有远方的厮杀声。

    然后第一个人举起手：“跟！”

    第二个：“跟！”

    第三个，第四个……一百五十个声音，汇成一声低沉的咆哮：

    “跟！”

    一百五十个白点，像一群归巢的鸟，扑向那片燃烧的营地。

    他们跑得很快，快得像在雪地上飞的箭。但他们心里都清楚——这一去，可能就回不来了。

    可那又怎样呢？

    有些事，总得有人去做。

    有些桥，总得有人去搭。

    哪怕那桥，是用骨头搭的，用血浇的。

    第二折寒刃

    黑石城堡，子时。

    铁寒躺在独孤烈生前的床榻上，脸色已经从青紫转为一种诡异的蜡黄——那不是活人的颜色，是蜡像的颜色，是死人脸上才会有的那种了无生气的黄。

    军医陈悬壶的手指搭在他腕间，已经搭了一炷香的时间。指尖下的脉搏微弱得像风中残烛，随时可能熄灭。

    寝宫里静得可怕。

    只有炭火盆里偶尔爆出的噼啪声，还有窗外永不停歇的风雪声。

    独孤白站在床尾，双手负在身后。这个姿势他已经保持了半个时辰，一动不动，像一尊石雕。只有那双深灰色的眼睛，死死盯着榻上的老人，盯着那张蜡黄的脸，盯着那道二十年前为救父亲留下的、空荡荡的左袖。

    他在等。

    等一个奇迹，或者等一个终结。

    独孤玄和独孤青守在门侧，两人脸上都带着伤——独孤玄左肩的箭伤已经包扎过，但纱布下还在渗血，暗红色的血渍像一朵不断扩大的花。独孤青左腿的伤口简单处理过，但每动一下，眉头都会不自觉地皱起。

    他们也在等。

    等铁寒睁开眼，或者等铁寒咽下最后一口气。

    “陈医官。”独孤白终于开口，声音干涩得像砂纸在磨，“还有多久？”

    陈悬壶收回手，用布巾擦了擦额头的汗。那汗是冷的，冰凉的，像刚从井里打上来的水。

    “最多……三个时辰。”他声音很低，低得像怕惊扰了什么，“‘千机引’引爆了二十年的旧毒，两毒交攻，已经侵入了心脉。除非……”

    “除非有雪魄珠。”独孤白接上他的话。

    “是。”

    雪魄珠。传说中的圣物，千年雪莲在极寒之地凝结的精华。能解百毒，能生死人肉白骨。但也只是传说——三百年来，没人真正见过。

    独孤白闭上眼。

    再睁开时，眼底一片清明，清明得可怕。

    “大哥。”

    “在。”

    “带三百亲卫，去军械库领最好的攀岩装备和御寒衣物，再带足火油和炸药。一个时辰后出发，上铁脊山主峰。”

    独孤玄愣住了：“小弟，这——”

    “我知道希望渺茫。”独孤白转过身，看着他，眼神里有一种近乎偏执的坚定，“但铁叔为独孤家赌了三十年命，现在，轮到我们为他赌一次运气。”

    他顿了顿，声音低了些，也更沉了：“而且，我们没得选。铁叔知道太多事——父亲的布局，天机阁的线，内部的人。他如果死了，很多线索就断了。”

    这话很现实，甚至有些冷酷。但独孤玄听懂了——这既是一场报恩，也是一场自救。

    “我明白了。”他抱拳，转身就走，走到门口时又停下，回头看了一眼床榻上的老人，“铁叔……等我回来。”

    寝宫里又只剩下三个人。

    炭火盆里的火焰跳跃着，把三个人的影子投射在墙上，拉得很长，很长，长得像鬼魅。

    “三哥。”独孤白看向独孤青。

    “在。”

    “你留在城堡，主持防务。刺客敢在白天当街动手，说明他们已经渗透得很深。我不在的时候，城堡绝不能乱。”
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